Je n'étais qu'un bambin pleurnichard à l'époque où mon paternel s'est fait descendre. Je n'avais pas vraiment compris ce qu'il s'était passé, je ne m'en souvenais à peine même. Mais en grandissant, les souvenirs remontent, les questions se posent d'elles mêmes, et les réponses éclatent, pas forcément comme on le veut, mais elles sont bien là.

« Tu sais Wyatt, ton père était un héros.. »

Voici en quelques mots ce que je savais sur mon paternel. Information très mince soit dit en passant. Et cette unique information était d'autant plus fausse. Ma mère, gentille femme n'ayant que pour seule misère un enfant à charge qu'elle n'arrivait pas à élever. Oui c'est bien moi dont je parle. Elle avait chercher à me protéger dira-t-on, en réalité elle savait très bien que si elle me disait à la vérité j'aurais été encore plus insupportable. Exactement, refaisons la même scène avec une vérité pure et innocente.

« Tu sais Wyatt, ton père était un pourri arrogant et cruel.. »

Là c'était mieux déjà, plus proche d'une réalité déconcertante. Si elle m'avait tint ces mots, j'aurais sûrement souris, et je pense que j'aurais presque réussi à pardonner ma mère de ses erreurs. Mais ce ne fut pas le cas, elle choisit le mensonge, se trompant une nouvelle fois sur ma personne. Mais reprenons par le véritable commencement. Exposons les personnages principaux du récit. Véritable héros, il y a moi, sans prétention, un héros est simplement un personnage phare, je suis l'acteur numéro un, voilà tout. Je me présente, je m'appelle Henri. Outre de connaître D.Balavoine par cœur, je suis Wyatt Lloyd Wilson, et si vous me croisez un jour c'est soit que vous êtes une charmante demoiselle, soit riche comme un roi. En effet, je suis un arnaqueur, un larcin, un vagabond. Je ne suis pas méchant, ni violent, d'ailleurs je suis musclé comme un yaourt, du coup même si je le voulais je ne pourrais pas vraiment vous faire du mal. Cependant, j'ai vécu dans la rue la plupart du temps, alors je crois que j'ai toujours volé, triché ou pleins d'autres choses peu légales. Nous poursuivrons plus tard sur moi, passons à mon père, Michaël Wilson. C'était un policier, un ripou comme ils disent dans le jargon. Très impopulaire ça lui arrivait de frapper des innocents, de récupérer la came ou bien de piocher dans les réquisitions, enfin, disons plutôt que ça lui arrivait de ne pas le faire. Il arriva ce qu'il devait arriver, une vengeance monstre, il est mort lorsque j'atteignis mes quatre ans. Ensuite ma mère, Elena Fogliani, à vrai dire je ne sais même pas si c'est son vrai prénom ou c'est juste un pseudonyme pour faire croire qu'elle vient d'Italie. Parce que bon, une italienne aussi pâle que mes pages de cours, c'est rare. Vous l'aurez compris, ma mère dansait, elle était pas du genre ballerine en tutu, loin de là, elle était plutôt dans la danse qui nécessite un minimum de vêtement. Mon foyer était de loin le plus accueillant, je compris vite que si je voulais réussir ne serait-ce que pour savoir lire et écrire il fallait que je m'échappe, et vite.

Je vécu avec mes deux parents jusqu'à mes quatre ans, j'étais jeune, insouciant, innocent. C'était le cas de le dire, quand les voyous du coup venaient frapper chez moi pour voir si ma mère avait de l'argent ou parfois pour lui en donner, j'étais toujours celui qui devait aller pédaler. Je voulais bien sortir moi, je n'y voyais aucun inconvénient, mais sans vélo c'est un peu dur de pédaler. Et je suis sympa, je dis sans vélo, je pourrais même aller jusqu'à dire sans chaussures. Oui, ma mère avait une politique, enfin j'imagine, comme elle avait un minimum de vêtement sur elle, je devais probablement faire pareil, c'était assez rassurant d'être un enfant insouciant au final. Lorsque mon père est décédé, la vie fut un peu mieux, mais les journées étaient longues, ennuyantes, et très fastidieuses. Ma vie changea lorsque que mes mains se mirent à écrire d'elles mêmes. Elles étaient douées, surtout que je n'avais jamais appris ni à tenir un stylo ni même l'alphabet en y repensant. Mes mains m'amusaient, elles jouaient, et je les regardais. J'avais essayé de montrer à ma mère, mais elles ne voulaient plus marcher, puis elle ne me croyait pas vraiment non plus, elle était toujours préoccupée à me dire de fermer la porte, ou bien de partir parce qu'elle allait venir. J'attendais des heures, mais elle ne venait pas, je compris en grandissant ce qu'elle voulait dire par là. Des images terribles d'ailleurs sont remontées à cette époque là...

Je grandissais donc au sein de ce quotidien. J'étais tous le temps dehors malgré mon jeune âge. Je me promenais souvent vers les quartiers plus aisés, rêvant d'une vie meilleure. Ensuite j'y allais surtout parce que mes mains étaient vraiment plus amusantes près des riches. Tous les jours je ramenais à la maison des montres, des chaînes, des bracelets, des bagues, des porte feuilles ou tout un tas de chose de valeur. C'était mes trésors, je les gardais dans mon oreiller, ils étaient à moi, je les donnerais pas à ma mère je savais qu'elle était pas digne de confiance, insouciant mais pas con. C'est ainsi que tout mon apprentissage se fit dans la rue, jusqu'à peu près mes douze ans où une lettre est arrivée pour moi. C'était une école qui me demandait. On ne savait pas vraiment d'où ça venait mais c'était pour moi un moyen de m'échapper, et surtout un moyen pour ma mère de m'éjecter. L'accord fut signé et je partis vers le York, dans un petit village appelé Birdsall. On m'expliqua rapidement que le pensionnat était fait pour des gens comme moi, avec un don spécial et tout le tralala. Je me souviens encore d'une de mes premières discussion.

« Bonjour Wyatt, tu es ici chez toi. »

« Donc je peux faire ce que je veux ? »

« Euh... »

Et ensuite je dus lui rendre son porte feuille. Je restais dans le pensionnat même si c'était à contre cœur. A vrai dire, je préférais la rue, c'était bien plus amusant. Mais ici j'apprenais à lire, à écrire, à compter, et à devenir intelligent, enfin, j'apprenais à un être un petit garçon normal parmi les garçons spéciaux. Le monde était fascinant, la terre était ronde, il existait d'autres pays, des gens pouvaient allumer une lumière sans bouton. Et attendez ! J'appris même que pendant que je dormais, des gens eux vivaient plus loin ! C'était des découvertes presque incroyable pour moi. Soyez indulgent avec moi, j'étais jeune, un peu atteint, et surtout très pauvre. La vie continua jusqu'à mes quatorze ans, et en deux ans j'avais à peu près fait le tour de ce que je devais savoir. Du coup, mes mains décidaient de me faire partir. Volant des pinces, des clés, et tout un attirail pour m'enfuir, je me laissais guider. Une fois dehors et bien plus loin du pensionnat, il m'était aisé pour moi, et surtout mes mains, de me créer des papiers ou autre. Même si je vivais dans la rue, j'arrivais à me faire plaisir, j'étais jeune mais j'avais des papiers qui paraissent légaux démontrant ma majorité. Je pouvais faire ce que je voulais, enfin, presque. Mes mains choisissaient, elles me montraient la voie, et je n'y pensais pas mais elles m'entraînaient petit à petit vers les vices les plus profond. Je jouais aux cartes, elles pouvaient pas s'empêcher de tricher, elles voyaient un tableau, elles étaient obligées de le copier. Je devenais peu à peu un arnaqueur de talent, connu légèrement par des rumeurs et du bouche à oreille.

A cette époque je pris un peu peur du potentiel de ce don. Elles étaient certes très douées, c'était amusant de pouvoir tout avoir sans se soucier des ennuis, mais très vite je me rendu compte que j'étais aussi pourri que mon paternel. Et ça, c'était un choc ! Alors que cette réalité avait fait des chocapics dans mon esprit, je m'enfermais dans cette chambre d'hôtel, haïssant ces mains qui m'avaient amené vers tout ça. Je plongeais un peu vers la drogue, douce bien sûr, je ne cherchais pas à me tuer, mais c'était un moyen pour moi de calmer mes mains. Je savais qu'elles ne seraient pas gênées de rouler, et ça me laissait stone sans vouloir bouger ni rien des journées entières. Mais pour en avoir, j'étais obligé de sortir, et quand je sortais je devais voler. Je m'imposais donc une règle, tout ce que je volais, je le vendais pour pouvoir acheter, c'était aussi simple que ça. Je vivais ma vie de brigand, sans me soucier des autres. Plus je grandissais, plus je m'ennuyais, et quitte à devenir comme mon père me disais-je, autant voir grand. C'est alors qu'à ma véritable majorité mes projets furent plus gros, je faussais une paperasse monstre pour obtenir un belle appartement, je me créais ma propre monnaie, obtenant le matériel en revendant quelques œuvres d'arts magnifiquement reproduite. Rien était impossible, je voyais très grand. Trop grand, tellement grand que je ne pouvais m'en sortir ainsi. Je finis par être arrêter par un surplus de gourmandises. Certes je réussis à m'en sortir de justesse, prouvant avec un papier falsifié que j'avais un jumeau, mais ça avait au moins eu le chic de calmer mes ardeurs. Et d'éloigner les autorités sur une personne inexistante. Pour calmer les choses, je voyageais. Sur deux ans je visitais l'Europe, l'Asie, je parcourais un peu le monde m'inculquant des nouvelles choses. J'étais plus ce gamin insouciant, j'avais une vraie maturité, je pouvais presque me qualifier de cultiver. Je revenais peu à peu vers Bridsall, après tout, c'était la seule et unique ville comprenant des gens comme moi, c'était sûrement les plus compréhensible. J'y retournais dans l'espoir d'avoir quelques réponses, de réussir à maîtriser ces mains, et qui sait, d'avoir une vie plus saine...