Crois-tu au jeux?Un marbre blanc, immense stalle, comme les créations antiques. Immense, trop peut-être ? Une étendue blanc pâle, brillante d'un clarté inquiétante, comme un rayons de lune, entrecoupés. Ce n'est que quelques carré d'opale, taillé a même la terre, a même la mer. Puis il y a les noirs, comme mes yeux, il y a les noirs, sous la lune, contraste étonnant, il y a les noirs, c'est comme les notes de musiques, elles sont courte, violentes. Il y a le jour, il y a la nuit. Il y a une sorte de magie dans la lumière du jour, il y en a une dans celle de la nuit. C'est deux mondes différents, deux dimensions qui se superposent. C'est les choses vues sous deux angles. C'est dans la diffusion de la lumière que le choses prennent formes. Mes yeux aime le visage des choses dans l'ombre, dans la nuit. La nuit, tout est abstrait et pourtant si réel, car informe. C'est les choses telles qu'elle sont, dans l'ombre. C'est les choses sans leur masque lumineux, sans leurs mensonge colorés. C'est la vérité nue, sans fard. La nuit redessine les courbes, arrondie les angles. Elle donne a toute chose un forme nouvelle, plus sublime car indiscernable, car inconnue. C'est l'inconnue qui motive toutes nos phobies, le vertige, la claustrophobie, et la peur primale, celle de tout homme, la peur de la mort. C'est dans l'inconnu que réside la beauté, brute, pure, désossées de tous masque. C'est dans la nuit que les choses sont belles, la nuit blanche, la nuit rouge. Le jour, lui, a une autre beauté, plus tapageuse, plus baroque. Une beauté dans la saturation, dans la couleurs, de les masques et les fards. Un beauté saturée et féline. Une sorte de beauté gitane dans l'astre iridescent, cet astre que nous ne pouvons regarder dans les yeux, ce maquilleur lumineux qui donne au chose la couleurs, qui leur enlève leur mystère sans pour autant les enlaidir. Je ne répond pas de cette beauté. Je répond de celle de la lune, de celle de la nuit et de ses enfant. La nuit blanche, la nuit rouge. La nuit pleine, la nuit belle. Cette nuit d'acier. Cette nuit splendide dans ses secrets. La nuit et le jour, les blanche et les noirs, les cases du jeux, de échiquiers, celle de la vie, le terrain.

Mais qui sont donc le joueurs ? Sommes nous sous le jougs des réflexions d'un maître, ou alors le jeu est-il si vicieux que chaque pièce fait ce qu'elle veut selon sa force ? Est-ce un survival intense ou la partie maîtrisée, sacrificielle, d'un esprit « saint » ? je préfère l'option vicieuse, celle qui dit que chacun de nous est maître de sa propre partie. Mais cela veut-il dire que la partie principale se subdivise en autant de partie qu'il y a de joueurs, et que les pièces peuvent valser d'un plateau à l'autre ? Ce serais drôle, artistique même. Car ça voudrais dire que j'ai gagner mainte partie. Je viens d'en entamer une nouvelle, je la gagnerais aussi, le roi est trop dévoilé, il n'y ni fou ni tour, il est aveugle. Et si je me faisait passer pour la reine ? Sera-t-il en échec ? Arriverais-je jusqu'au mate? J'ai fait irruption dans ta partie, le jeu peut commencer, tu va brûler tes jeunes ailes. J'ai déjà percer la murailles, le centre est à moi, les pions sont placés. Tu vas tomber.

Je suis dans ta partie, pion-roi, à genoux devant la reine. Je ferais de toi ce que je veux, trancherais ton âme, ton corps, c'est ce que je veux, ta détresse, ta souffrance, tes larmes génocides, je veux rider tes yeux dans un sauce de suicide. Ne me demande pas pourquoi, parce que je ne le sais même pas. Je ne rappelle pas du jour ou tout d'un cou, j'ai voulu détruire. Toujours est-il que je veux te détruire. Alors regarde mes masques et tombes en amoureux, que enfin, je puisse te rende malheureux, pauvre animal que je ferais de toi, un mandrill de verre brisé. Un visage de porcelaine écartelé, masque vénitien craquelé. Il suffit juste, juste que tu m'aime, ce seras si simple, n'est-ce pas ? Trop peut-être ? Le jeu à peine commencer, je sais déjà que tu va perdre, si tant est que tu rende compte à temps qu'il te faut lutter ? Bref, le temps n'est pas aux badinages, la parties n'est pas finie, et qui sais si tu ne me réserve pas quelques soubresauts de lutte ?

Aujourd'hui, c'est sur les dalles noirs que les pions vont se battre, sur une dalle noirs qu'ils vont danser.

Je vais danser, avec toi, mauvais acteurs au sourire aussi faut que chacun de mes gestes. Crois-tu que j'y crois ? Je te suis, comme l’innocente et candide enfant que tu crois que je suis. Je m'accroche à ton bras, comme la fillette perdue a la voix sainte, comme cette vierge béatifique dont je porte le masque. Comme cette statue-miroir de ce que tu veux que je sois. Mes masques, aussi vrais que mes illusion. Je suis une fleurs, noir, épineuse, maladive. Danseras-tu avec cette rose ?

La lumière s'ouvre dans la nuit, un feu, une lumière pour l’œil, et une autre, le grincement doux d'un violon gitan, lumière pour les oreilles, d'autre encore, senteur poisseuse, celle d'un joint, l'autre d'un cigare, les parfums saturés. Le goûts sur la papilles, le goût de la nuit, la puanteur de la fête, celle des alcools. La chaleurs sur la peau, celle de toi. Et je te prends par la main, au milieu des flammes, je suis comme un braises, danseuses patentées, chanteuses assassine, j'ondule, sautille, tu me suis, tu ne peux pas faire autrement, ma voix qui murmure la mélodie te le dicte. La danse s'acharne, le violon veut me faire tomber, il n'y arriveras pas, c'est le même que j'ai fait mourir le premier soir. Les gens nous regarde, comme si nous étions un quelconque animal curieux, les gens nous mire et les flammes nous boivent, et je te bois, te mange t'avale. Dansons encore, danse au bout de mes fils, petits moucherons, entre mes pattes petits scarabé, entre mes dents, petites araignées. Je suis une migale, fatale, dangereuse. Je vole le joint, m'excusant d'un sourire, le porte à mes lèvres en continuant de danser, inhalant la fumée qui bouche les porres, une fois, deux fois, trois fois puis je le glisse entre tes lèvres, fais en ce que t'en veux. Je rie, dieux comme mes oreilles grinces devant ce son mielleux au mensonge caché, je rie et te regarde tandis que la nuit tourne, la wisky est brumeux. Nous parlons ne parlons de rien de concert, juste danser et boire, moi je fume, je ne sais si tu le fait aussi, mais moi je me cache, derrière mes masques, les tiens sont transparent.
Je me tourne vers toi

-Stanislas ? Qui est tu ?

Un ton innocent, badin et enfantin, peut être un peu trop alcoolisée, ou droguée... Il n'empèche. Il est temps de mettre en jeu la stratégie. Stanislas, c'est ce que tu es.

Le nom. Notre nom définis ce que nous sommes, il définis que nous existons, que nous ne sommes pas une chose, ou un quelconque animal, avoir un nom, c'est avoir une identité, c'est être quelqu'un et non quelques choses. Quelque choses n'a pas besoin de nom, un chien est un chien, un chat un chat, un esclave un esclave. Mais du moment qu'on leur donne un nom, ils existent, à part entière, non pas comme objet ou jouet, ils ont une matière. Notre nom est comme un plaque, un gifle, un séisme qui signifie que nous sommes là, que nous existons, comme nous avons un certaine liberté, même si la société nous enchaîne, car nous avons le droit d’exister pour nous. Avoir un nom c'est avoir une âme. C'est avoir un personnalité. Mais moi, je veux abâttre de nom, te ramener au rang de chose. Mais avant de faire de toi une chose, je doit savoir qu'est-ce que je transforme, c'est comme résoudre une équation, je cherche l’inconnue.