Egarée par mes pieds,
la mort dans le gosier.

Tap, tap, tap, tap. Le bruit de ses grolles sur le bitume.
Elle sait pas où elle va, pas vraiment en fait. Elle a bien une idée, la rousse, mais au fond, ça lui est égal. Elle a laissé la boutique, ce matin. De toute façon, elle n’a pas d’horaires. Le temps, c’est une notion bien trop complexe. Kathleen n’a même pas de montre. Elle regarde où est le soleil, et puis la Lune. Et quand elle ne les voit pas, alors… Elle suppose, au hasard, comme ça. Ou bien elle aborde quelqu’un et se met à lui parler des heures et des secondes, à quel point elles pouvaient être longues et lentes ou si rapides et furtives.

Mais ce matin, elle s’en fout. Ce matin elle déambule dans les rues les plus reculées de la ville. Le nez en l’air, ses yeux scrutent un ciel frais, aux quelques rayons dorés. Il lui semble que le ciel était de cette couleur, ou quelque chose de proche, le lendemain de la fameuse nuit où s’étaient déroulés les massacres. Mais l’air n’était pas si pur ; il y avait eu ce jour là un relan de peur dans l’atmosphère. Même elle en avait eu le sang glacé. Elle s’en souvient si bien… Et jamais plus elle n’était revenue aux alentours des incidents. La foire où elle aimait tant errer, et puis le pensionnat qui abritait de vagues connaissances. Elle n’avait jamais osé s’en ré-approcher. Elle ne voulait pas savoir, elle ne voulait pas avoir conscience.

Tellement d’innocents. Et tellement de sang. Du sang. Elle sentit un frémissement désagréable dans ses veines. Sa main plongea dans sa veste en jean un peu trop large, pour en sortir un paquet de cigarettes. Elle en glissa une dans sa bouche et chercha à tâtons son briquet. Kathleen ne fume pas si souvent, mais elle a toujours un paquet sur elle, au cas où. Parce que parfois, l’envie l’attrape et ne la lâche plus, ça devient obsédant. C’est une esclave pulsionnelle du tabac.
Elle aspire nerveusement, comme si la fumée épaisse allait glisser dans sa gorge jusqu’à sa petite tête remplie de suppositions d’horreurs. Savoir ce qu’il s’était passé, quoi qu’elle en dise, la turlupinait. Quoi de pire qu’une information incomplète, sans détails ? Un fait simpliste, évasif, dénué de ce qui le rend intéressant. Une volute s’échappa d’un espace entre ses lèvres et de son petit nez, venant rejoindre la brume. "Non, allez. Tu ne pousseras pas le vice jusque là", se disait-elle.

Pourtant, ses pieds semblaient en avoir décidé autrement. Les fourbes. Ils tracent la route, eux, pendant que ses pensées vagabondent ! La rouquine relève la tête. Elle est devant Rédemption. Elle soupire entre deux bouffées de poison. La cigarette entre ses doigts redescend le long de sa cuisse, et son pouvoir récupère l’un de ses rôles. Il y a quelqu’un. C’est comme si elle entendait le battement régulier, le flux limpide sous sa peau. Elle ferme les yeux, se détourne légèrement, d’à peine un pas. Sa chevelure rousse est soulevée par le vent, et sa jupe violacée les accompagnent dans ce mouvement. Le coup de vent passe.
Kathleen ouvre ses yeux bleutés, et les pose sans aucune hésitation sur l’homme. Elle sourit, pleinement, comme une gamine qui aurait encore réussit sa devinette.
Il est assit là, sur les marches, à l’entrée. Il n’a pas l’air d’un adolescent, il a la carrure de quelqu’un de bien plus âgé. Peut-être même plus vieux qu’elle. Il doit être prof, ou surveillant, ou peu importe. Peut-être qu’il en sait plus sur ce qui l’intrigue tant ? Ou peut-être pas...

La rouquine hausse les épaules. Elle repose la cigarette entre ses lèvres et s’avance, alors que le regard du brun semble chercher autour de lui. Elle vient se poster en face de lui, passant une main dans ses cheveux pour dégager son visage qu’un sourire illumine. Une étrange impression l’envahit, là. Plus elle le regarde, plus elle a du mal à cerner ce personnage. Non, peut-être qu’il n’est pas prof ? En fait. Il a plus l’air d’un fantôme, dans sa tête. Cela sonne comme une présence absente, indéfinie. Un peu troublée, elle ne perd pas la face et fait comme si tout était clair ou presque.
Elle se penche un peu vers l’avant, amenant son visage de poupée face au sien, tentant d’attraper son regard, curieuse.

« De qui se cache-t-on, m’sieur ? » lança-t-elle, un filet de fumée légère s’échappant de ses lèvres.

Ses mots pouvaient facilement la faire passer pour une ado’ du pensionnat. Et à en juger par sa gueule de petite ange, elle n’aurait aucun mal à faire croire que c’est le cas. Mais en même temps, ce n’était pas son but. Semer le trouble et l’interrogation est simplement dans ses habitudes ; et puisqu’il faisait de même… Kathleen n’avait pas vraiment de doute quant à l’origine de cette incertitude à son sujet. Après tout, elle connait la ville, et elle connait le but originel de ce pensionnat. Un pouvoir intriguant, cela dit…
D’apparence chaleureuse et agréable, elle ne manque pas de se méfier. Ce lieu doit abriter avec son passé les auteurs du crime, n’est-ce pas.. ?
De la paranoïa ? Non ! Des précautions.

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